Осколки
Что нам осталось от моря? –
Камни на берегу.
Что нам осталось от солнца? –
Выжженная трава.
Что нам осталось от неба? –
Рвущий мир горизонт.
Что нам осталось от песни? –
Слова…
Лютню ли в руки –
струны рвут безумные пальцы.
Кисть ли к холсту, ластясь, –
выцветет серым краска.
Станет немой Песня,
Книга слепой станет,
С губ остывающей кровью –
мертвая сказка.
Зеркало моё серебряное –
тысяча осколков по мирам.
Трепетной пичугою подстреленной
мир в моих ладонях умирал.
В каждом осколке – боль
памятью горькой терзает душу.
В каждом осколке – взгляд
режет безмолвьем: “Смотри и слушай!
Слушай…”
Озеро моё хрустальное
всё травой забвенья поросло.
Дым кострищ да песни погребальные
ветром из долины принесло.
В каждой дождинке – свет:
звёздами плачет небо слепое.
В каждой травинке – соль:
вскормлены травы слезами и болью,
и кровью.
Зеркало моё серебряное –
не сыскать осколков, не собрать.
Смерть не разменяют на бессмертие
те, кто научился умирать.
В каждом осколке – жизнь
пылью серебряной по вселенной.
В каждом осколке – смерть:
канут в забвенье тени легенды.
Прощайте…